Ord väser inuti kraniets korridorer på fyrkantiga villkor. Förvandlats med tiden till något efterlängtat, tydligen tre-enigt ihopsurrat, ofrivilligt. Minst sagt påtvingat. Jag vill inte vistas på planeten jorden med mekanisk armatur och jag vill inte existera alls. Bara rusa, springa med hela färgpaletten i stafett med glitter och ljus. Men sagan slutar alltid, och nå fan ska det alltid till med en twist för att skapa dramatik och spänning. Jag söker inte längre dessa förmågor, förbannelser. Jag vill vara oavbrutet klar. Färdig.
Är man död då?
Kommentarer
Skicka en kommentar